Здравствуйте, неуважаемая мною редакция, «аффтары» и посетители сайта удав.ком!
Почитала я ваш сайт… Вы не находите, что это ужас? То состояние, до которого вы опустились и те темы которые вы тут смачно обсасываете. Ужас!!! Жирный и тупой офисный планктон, вонючие выродки, ублюдки-извращенцы! Вы просто неудачники. Лузеры. Подкаблучники, нищие придурки, вы обсуждаете тут крутые машины – вы, несчастные, вам только на маршрутках с вонючими хачями ездеть. А то что вас посылают женщины куда подальше так это, абсолютно закономерно. Нормальная женщина не может и не имеет права вступать в контакт с такими больными ничтожествами как вы! Это инкстинт самасохранения! Вот вы сидите за компами, теребите тут свои вялые письки и изображаете из себя полу-снобов полу-маньяков. Недоделки, вот вы кто!
Как вы отзываетесь о женщинах, поганые отродья! Какие они вам ПЕЛОТКИ??? Какое вам дело до интимной гигиены различных девушек или женщин??? Почему вы это так гадко смакуете???
А женщины, которые сюда пишут! Я их вааще не понимаю :-(((( Зачем они выдумывают себе такие скабрезные и двусмысленные ники: Лоханкина… Тьфу! Тележкина… Тьфу. Старая пелотка… Буэээээээ! Приходится представить, насколько это уродские, абсолютно падшие, морально разложившиеся особи, у которых на столько отсутствует чуство стыда, что они выдают тут свои жалкие потуги опустившихся тварей за «криатифф».
Почему я полезла на удав? Сюда пишет мой начальник, абсолютный выродок, хамло и тупица. Он еще кстати, тащится от Старой Пелотки! Тоже мне, обвампирившийся самодур влюбленный в старую кашелку. Вот я зашла посмотреть и поняла, что вы тут ВСЕ такие.
В конце января, овеянные первой оттепелью, хорошо пахнут вишневые сады. В полдень где-нибудь в затишке (если пригревает солнце) грустный, чуть внятный запах вишневой коры понимается с пресной сыростью талого снега, с могучим и древним духом проглянувшей из-под снега, из-под мертвой листвы земли.
Тонкий многоцветный аромат устойчиво держится над садами до голубых потемок, до поры, пока не просунется сквозь голызины ветвей крытый прозеленью рог месяца, пока не кинут на снег жирующие зайцы опушенных крапин следов...
А потом ветер принесет в сады со степного гребня тончайшее дыхание опаленной морозами полыни, заглохнут дневные запахи и звуки, и по чернобылу, по бурьянам, по выцветшей на стернях брице, по волнистым буграм зяби неслышно, серой волчицей придет с востока ночь, — как следы, оставляя за собой по степи выволочки сумеречных теней.
