Убили старушку.
Студентик убогий.
Скрягой считали.
Удар топором.
И приговор был не очень-то строгий.
Жидовку убили.
Хрен с ней.
Поделом.
Она одинока была.
Нелюдима.
И как-то одета всегда невпопад.
Книжного частый гость магазина,
Выйдет за книжкой и сразу назад.
Но не об этом.
Менты обыскали -
В тумбочке старой лежат ордена
И за войну наградные медали.
Кто же хозяин?
Смотрят - она.
А чуть пониже
Пачка квитанций
За переводы денег в детдом...
Зря написал я, наверно, об этом.
Лучше писать о студенте о том?
Что ж, напишу.
У студента несчастье.
Мать заболела.
В диагнозе – рак.
Все накопления хворь эта сьела.
А без лекарств невозможно никак.
Мать угасает.
Хоть в петлю студенту.
В долг им давно никто не даёт.
Что же теперь – писать президенту?
Молча топор тот студентик берёт.
Вот и свершилось.
Изломаны судьбы.
Мать у студента уже умерла.
Что бы такое сюда бы воткнуть бы?
Как в социалке хуёвы дела?
Что медицина, будь ей неладно,
Дышит на ладан, про взятки врачам?
Может у вас хорошо всё и складно?
Что ж топоры всё стучат по ночам?
Хуй его знает, зачем я затеял
Этот нескладный, никчёмный стишок.
Как отделяются зёрна от плевел?
Сдвинуться в этом хотя б на вершок.