...жизнь проходит мимо. Я старею. Раньше я чувствовал приближение весны. Просто менялось давление солнечных лучей на кожу. Отступала серая промозглость ледяной зимы с ее скучными ветрами и прохожими, похожими на пингвинов. Куда то пропадали унылые цвета и начиналось невообразимое буйство красок и запахов весны. Это все в прошлом.

Даже девочки. Девочки, которые с приближением весеннего тепла снимали с себя один слой одежды за другим. Они уже тоже не радуют. Я стар и опытен. Я точно знаю чем все закончится с каждой из них. Вот с этой - будет короткая, но веселая ночь. Эта — будет долго плакать уткнувшись носиком в плечо. А вот эта — эта дурочка одарит высокомерным взглядом и плюхнется в БМВ к усатому кавказцу. Неинтересно и скучно.

Выпивка уже не согревает сердце. Немножко теплее становится в желудке и в тщетной надежде согреть душу ты опрокидываешь в себя стакан за стаканом. Холод уходит на некоторое время. За ним оживает старая боль, которая не позволяет биться сердцу в полную силу. Гася воспоминания, ты успокаиваешь эту боль привычной дозой алкоголя. И все повторяется по кругу. Водка-сердце-память-водка.

Друзья... друзья разбежавшиеся по своим уютным семейным гнездам. Иногда я их понимаю. В особенности, когда иду вечером мимо их освещенных окон. За их кремовыми шторами ждет нежное, звенящее колокольчиками простенькое счастье. Кремовая занавеска, как непробиваемый щит, за которым уже не слышно стука сердца. Забавно, проходя мимо моего окна, они думают про меня то же самое.

Свежий ветер уже не рвет мне легкие как раньше. Солнце натыкается на нейлоновый капюшон моего разочарования. Почки на деревьях пахнут уже не для меня. И даже мартовские коты кажутся совсем равнодушными. Жизнь фактически кончена. Мне тридцать два года. Наверное, я скоро умру. И я ни разу не ебал снеговика.