«Похмелье - штука тонкая…»
А. Расторгуев.

Ох,  и тонкая  же штука, очень тонкая…
Мало того, что штука тонкая, она ещё очень разная бывает…
Я сказал «она»? Похмелье ведь вроде бы «оно»…
Блин, совсем запутался… башка не варит…

Так вот, похмелье  оно разное:

- Бывает свинцово- чугунное, когда нет возможности шевельнуть ни рукой, ни ногой. Мысль в голове одна: - «Боже, как же мне плохо… Как тяжело…»

- Есть похмелье  устало - суицидное.
  Страшная усталость от жизни. Жить не хочется…
Впрочем, жить не хочется  в любом похмельном состоянии …

- А ещё есть  маниакально - депрессивное.
Это когда весь мир враждебен и  ополчился против тебя.
Вроде, такое состояние иначе называется… Горячка белая, что ли…

- Похмелье может быть не только неприятным.
Например, любовно- эротическое похмелье. Случалось такое?
Это когда наплевать на то, что голова болит.
А какие акробатические трюки вытворялись в постели вчера! Эхе-хе… Ого-го!  Возможно, не всегда следует  смотреть при дневном свете на партнёршу…
Ндаа... Бывает… Какая уж тут радость…
Нет, не бывает посталкогольное состояние приятным. Вру я. 

Долго можно говорить о  видах похмелья, но нет у меня сил на это …
В следующий раз,… может быть… как нибудь…

Сегодня у меня состояние грустного похмелья…
Испытывали такое?
Уверен что, человек выпивающий обязательно бывал в такой шкуре…
Похмельная грусть!  Это состояние отрешённости от всего земного и вселенской тоски…

…Приходилось ли вам проснуться поутру и мутным взором осмотреть окружающий мир?
Лёгкий ветерок, сквозь форточку открытую, шторой балуется... А за окном травка зеленеет, солнышко блестит, птички расчирикались … Я, конечно, прошу прощения у искушённых читателей за избитые литературные штампы, но, именно так выглядит всё вокруг меня. Нет сил описать это как-то иначе, да, наверное, и не нужно…
Чужой это мир...Выдернут я из него злой алкогольной силой.
Не для меня он … или я не для него…

Боже, какие глупости я вчера за столом нёс. Типа, красноречием блистал…
Стихи ещё читал.  Чужие. Врал, что сам написал…
Ручки, помню, целовал.  Блондинке, маленькой и изящной…
Ещё брюнетка какая-то была с пышными формами…
Что еще-то было?
Вроде, ничего больше и не было…
А может было…
Грустно-то  как, Господи!

…Надо найти в себе силы встать. Подойти к письменному столу. Взять в руки хорошо заточенное гусиное перо и написать нечто пронзительно-грустное, нетленное, стихотворное и гениальное... Затем выдвинуть ящик и достать старый добрый наган с потёртым воронёным стволом и памятной надписью: « Петру Г… за долгую и безупречную службу».  Крутнуть барабан, убедиться что все маслянисто-золотистые патрончики на месте, взвести курок,  поднести к виску и…
      Выстрел!!!
Падает бедовая головушка на столешницу, льётся  алая кровушка  из виска пробитого на бумагу белоснежную, гербовую, строки нетленные заливает…
Рукописи не горят!
А это-то к чему на ум пришло? Не к  месту вроде…

Нет, господа!
Нет у меня ни гусиного пера, ни именного нагана.
Нет и заслуг, за которые хоть какие награды полагаются… Скорее наоборот.
Даже письменного стола нет.
Пентиум второй, с монитором на 14 дюймов, на табуретке приспособлен….
Грустно от всего этого.
Из жизни даже красиво уйти не могу…
А уходить надо, ибо тоскливо! ГРУСТНО!!!


Впрочем,  есть способ -  надо подняться, пойти к ближайшему ларьку.  Нужно заставить немощное тело ноги переставлять. Купить водки самой дешёвой, пива и начать снова  уничтожать себя.  Такой способ, конечно, не такой быстрый как пуля, но, эффективен, а самое главнее, приятен.
Поверьте, после этого похода, проведённого на грани человеческих возможностей, грусть  рассеется как утренний туман, жизнь станет  вновь радужной и весёлой…
Надолго ли?  Как Бог даст…

…Безымянный поэт-философ на стенке лифта написал:

«Нет правды, нет смысла,
Всё, в жизни  этой, кисло!»

Впрочем, почему безымянный?
Это я, как-то, будучи с похмелья, написал…
Осуждаете меня за то, что в лифте хулиганю?
А, плевать…
Грустно мне!!!


Лето  2007 г.