Это хорошо, что как-то холодно и за окном темень. Такая, что прорывается в окно тягучая глушь ночного города. И город не спит, а агрессивно затаился в пещерах ночных кабаков, клокочет где-то там внутри и зовет на поиски приключений. Вот только что, казалось бы, не знал ничего этого и собирался ложиться спать, а тут раз - выпил банку ред девила и узнал, что оказывается в городе все живет сейчас. Катаются шары от боулинга, люди прыгают под Tiesto, поливают друг друга шампанским и философски щерятся в бане. Монета летит в воздух - решка, и ты уже на улице и в голове все тревожно так. И песня соответствующая - Why Go от Faithless. Действительно, а вай гоу? Ведь этот гоу может окончиться так гнило, а ночной город не любит спонтанный настрой. Все здесь запланировано беспричинным хаосом вещей: тачки, огни и приключения, которых за ночь может соискаться штук десять, а может и не найтись вовсе. И все бухают, почему-то стыдливо так и одновременно гордо. Пятница. La nuit. И в клубе Метро на затасканных лицах темно. Бум, бам и прожженные лица кобылиц. Типичные такие провинциалки в своем родном городе, накокаиненные стиральным порошком. И как-то чуваки меняются так, приходят и уходят, а кобылицы те же. Чинно так, как в царской конюшне. И главное, вы ведь подумайте, никто не считает себя дурой. Дура это вообще абстрактное понятие, о котором говорят только в анекдотах и всуе. Так вот, чтоб объективно - да я дура, это последняя мысль. И эти вечные синеглазые дельфины, которым нет конца. Английский хаус все забыли, если его вообще когда-нибудь помнили в этом городе.

И почему такие глаза пустые? Так и придется жить что ли в постоянном стреме? Да ладно, в бокале пива еще никогда не тонуло веселье, если ты в клубе. Но пиво здесь тоже такое же говно, как и сидеть на этих маленьких подушках с видом созерцателя. И эти длинные тонкие сигаретные лучины, воткнутые в нагламуренные лица крестьянок, безусловно побеждающих в конкурсах кто больше выпьет. А ведь всегда найдется такой одиноко стоящий напрягающийся чувак, тревожно наблюдающий за тем как трясущееся чудовище со множеством голов колбасится под драм. И ведь нихуя не удивительно, если окажется какой-нибудь нацист, презирающий гламур. Че приперся непонятно. Но ведь ты умеешь расслабляться, да? По настоящему так: бум, бам. И вдруг тебя заводит: раз и берет. И гашиш в кармане как-то приятно удивляет. К черту лошадей. К черту все эти мысли. Давай так, по-весеннему, а? Чтобы уйти уже другим. А вот, что если…

И взлетаешь вверх. До утра. С лунным ударом в башке. С телом натянутым струной музыки. С самим собой. Под дождем света звезд. На передовой. Так, чтобы садись на лошадь и езжай. Ииииии-по!