Афтар!
Я обращаюсь к тому, кто действительно, "не щадя живота своего" высерает такие креативы, которые заставляют втыкателя смеяться, плакать, грустить, радоваться, куда-то бежать, что-то делать, словом, такие, прочитав которые, втыкатель уже не может остаться равнодушным.
Возможно, ты, афтар, уже мастодонт высеров, за твоими плечами не одна сотня креативов и тут, на волне твоего подъёма на вершины афтарского счастья, ты понимаешь, что больше писать не в состоянии, просто не можешь выжать из своего пересушеного мозга уже ничего нового, уже не можешь поразить, удивить, обрадовать благодарного втыкателя. И ты начинаешь бухать, курить траву, жрать колёса и... о чудо! После очередной затяжки ты вдруг находишь те самые правильные слова, которые сами собой прыгают и складываются в правильные фразы - пять-шесть затяжек - и крео готов! И опять твоя слава с тобой! Как же - высрал! Радостно, смешно, хорошо становится втыкателю после прочтения. Только вот ты сам про себя понимаешь, что не ты высрал - трава у тебя в голове высрала. А втыкать в траву - лучше иди на хуй. Нам с тобой не по пути. Не для тебя написан этот креатиф.

А вот ты - да, да, ты, понуро стоящий в уголке афтар, который от выжраной вчера водки на треть с пивом и вином не может даже поднять глаз на монитор - что ты можешь сказать в своё оправдание? Что? Что у тебя вроде как креативов не много, но все ахуенно глубокие? Что в каждом из них мысль такая, которая даже помимо воли втыкателя заставляет задуматься??? И какая разница, что писать тебе привычней и сподручней с бодуна, когда даже взгляд на монитор отдаётся в голове огромной безумной болью и ты выключаешь его, потому что уже давно не смотришь на монитор когда пишешь. И мысли то вроде все твои, все твоей же безумно больной головой рожденные, и мыслями этими ты заставляешь втыкателя - пусть не надолго - задуматься о жизни, но вот послушай что я тебе на это скажу:

Ты пишешь, конечно, сам беспесды, не под наркотой, не под травой, а "всего лишь" с бодуна, но  это тоже плохо. Такие мысли должны быть во время, когда ты очистился душой и телом, просветлел, увидел мир во всём его великолепии, поймал струи света бьющие отовсюду и пронизывающие Вселенную во всём великолепии, встроился в их движении и... через тебя они полились на бумагу, ждущую, нежно дрожащую от каждого прикосновения и в нетерпении ожидающую прикосновений последующих...

Вот как надо писать, а не с бодуна. Когда такие мысли приходят с бодуна - это значит, что всего-навсего твой организм отравлен. Отравлен неумело и жестоко тобой же и продуктами распада алкоголя внутри тебя. И твой мозг отчаянно, трепетно и беспросветно пытается найти выход из этой ядовитой тюрьмы, этой клоаки, в которую, по твоему же собственному пожеланию превратился организм. И, тщась вырваться из этого плена, он извергает проклятия, которым бы никогда не звучать на этой земле, под этим солнцем, но другая, желчная, неспокойная и неподвластная рассудку часть твоего разума заствляет организм сесть за клавиатуру и, облекши эти проклятия в слова, набивать их, покуда не придет спасительное облегчение от яда, сковавшего мозг. И в облегчении в этом - великая сила и гармония самой природы сливается с внутренней вибрацией твоего организма, игоняющего из себя продукты скверны тем же путём, что ты вводил их в себя. И ты... блюёшь...


Не блюйте, а хуярьте креативы!