Ехал домой я в первом часу ночи из теплиц. Не знаю по кой хуй, но понесло меня не по окружной, а через город – может думал бомбануть на пивко, или просто так девочку голосующую до дома довезти, может к друзьям по дороге заскочить… Погодка славная стояла, снежок неубранный был неравномерно рассыпан, ёбаные реагенты засирали стекло… Ехал и радовался. В машине цеппелины надрываются, машин, само собой немного, что и подействовало на меня расслабляюще.
Свернув с каширского шоссе на Нахимовский проспект, я лихо перестроился в крайний левый и топнул по педали газа. Въехав в тоннель под варшавским шоссе на скорости под сотку, задался, сука, вопросом: откуда берется в тоннелях снег? Понятно, что такое количество не залетает туда под прямым углом. Понятно, что часть заносится на колесах… Но откуда столько? Или эти молдаване уборщики перепутали тоннель со снегоплавильным пунктом? Хуй знает, но создалось впечатление, что я съехал с дороги на лыжню -  вся обочина, разметка и межколейное пространство были порядком засыпаны. Причем, сука, мой ряд в особенности – бруствер из грязного снега по левый борт рос с каждым метром.
Решил нарушить ПДД (перестроения в тоннелях). Не сбрасывая скорость, в лучших традициях школы переднего привода Цыганкова, беру правее.

Маленькое отступление. Есть два качества, которые я в себе ненавижу. Да хули говорить – они не красят любого настоящего падонка - приступы жлобства и наполеонства. Срубив нормальный куш, не нашел ничего умнее, как раздать долги, потом дать еще кому-то в долг и купить два нормальных зимних баллона. И где-то четверть оставил на выпить-покурить и прочие ништяки. Зажал вобщем, бабосы на активную безопасность. Думал позже поставлю. Мудак.

Ведь знал прекрасно, что нельзя блять ездить на разных колесах. Это ж еще хуже чем все четыре лысых… Форсируя снежную колею, перестраиваюсь и тут – понеслась… Корма начала вилять из стороны в сторону как шалашовка с Ярославского шоссе, я пытаюсь газом выровнять машину, но похоже поздно. Удар о левую стену тоннеля, тройной блять тулуп, а может аксиль-хуяксиль (уже в лучших традициях русской школы фигурного катания Тарасовой) через весь тоннель, йййобс еще разочек о другую стеночку, разворот, спасибо за внимание, дорогие соседи по потоку… Успевал только крутить невесомую, как в симуляторе, баранку и щелкать ебальником по сторонам, выбирая машинки подешевше. Фтыкателей на это снежное шоу Славы Полунина, то бишь соседей по потоку было где-то десять – пятнадцать. Надо отдать им должное, среагировали, сука, резко и я умудрился никого не зацепить. Чудом блять. Но запах испуга стоял в тоннеле сука плотный, как в Капотне. Движок не заглох, вокруг машины валяются полка багажника, глушак и еще какая-то поебень. Выходить и втыкать на повреждения смысла не было, вызывать дпс тоже – никого вроде не зацепил. В общем произвольная программа откатана.. Развернулся, поехал к друзьям (до них рукой подать осталось), фигурист недоделанный…

Через полтора месяца забрал пепелац из ремонта. Еду в ночь из Александрова (там рихтовали и красили). Трясусь блять, как крыса Шушшара из мультика про мангуста, в баранку вцыпимша, передачки переключамша, на педальки давимша… хуле – сзади та же лысуха - в этой жопе мира Владимирской области нормальной резины не оказалось. Доеду – первым делом в магазин, за резиной. Клянусь своей треуголкой, блять.
Приехал в четвертом часу утра, как выжатый лимон.
Выдрыхся, полез утром в заначку, а там - два нихуя и мешок дыма. А надо везти мамулю проведать бабулю за тридевять земель в г. Жуков, на дачу. В окно глянул – сухо, снега давно не было. А, думаю, хуйсним, поехали. А с мамой еще подруга её была.
До Жукова пылесосили лихо, но без приключений.
Навестили бабулю, едем обратно. Пошел снег. Из города выехали – началось. Маршрутка обгоняет еле плетущуюся шаху, скорость 60-70. Я за ней. Дай думаю, объеду-ка я этот катафалк. Дорога пустая. Ну, страус, пашшооол: третья, газу, на встречную, стольник, пора перестраиваться обратно – впереди какая-то помойка навстречу прётся. Разминулись, я съезжаю с колеи – и… о, знакомое ощущение свободного полёта... Дядя Цыганков, требляццкий ты гонщик-писатель, ну ведь вроде б надо газом вытаскивать из таких сука заносов, а? Корректируя рулём… А хуле ж тогда она, ёбтваюмать, не вытаскивается и её колбасит по всей дороге? Молчит дядя…Не, ну я то привычный, а на мамулю посмотреть страшно…
Я ору «Спокойно-спокойно-спокойно, я её поймал, всё под контролем!», дамы перекрикивают магнитолу… Еще метров двести дрифтую,  рулю, скучаю, надоело – жуть. И под малый матерный загиб Петра Великого направляю транспортное средство в придорожный сугроб.
Н-н-на, на хуй… Голос Цыганкова за кадром «Дураку и деревянный хуй ненадолго…»

Успокоил мамулю, как мог, дал валидольчика из аптечки всем желающим, осмотрел суперкар свой – вроде не помятый, но сидит крепко. Как памятник нах. Тормознул какого-то кореша на буханке, дёрнули. До дома ехал так, как не ездил даже с инспектором на сдаче экзамена по вождению. Ну его…

Ну и классические, заебавшие всех советы:
КАМРАДЫ, блять! Будьте бдительны за рулём! Не повторяйте моих ошибок, ставьте везде одинаковую резину! Везение – штука, сука, непредсказуемая и непостоянная. И летайте только самолётами Аэрофлота… Фпизду

itd@udaff.com